Estrellas Nativas

Nací con la idea de que el único astro que podría tocar se encuentra debajo de mis pies y a veces de mis manos cuando tropiezo o cuando busco un par de planetas debajo de la cama. De vez en cuando mi mente sueña con mis manos acariciando las estrellas y uno que otro cometa, pero siempre he pensado que soñar nunca me será suficiente.

De pronto, en esos sueños me encuentro con mi niño interno frustrado por sucesos astronómicos y sus estrellas nativas abotonadas en el cielo, completamente listas para ser desnudadas por cualquier intrépido pero siempre tan lejos. En más de un par de mis sueños estiro las manos y las alcanzo todas llenas de fuego y luz con tonos cegadores, cálidas y gaseosas dispuestas a ser respiradas por mi curiosidad.

Rendido y también despierto, apago mi sueño cual interruptor y me estrello en el sillón del auto para navegar justo debajo de la luna y la sopa de estrellas que la noche me preparó. En el camino recuerdo la sensación de mi mano estirando cada uno de sus dedos para alcanzar el cielo y fracasar una y otra vez.

Recuerdo esa noche porque me encontraba esperándote, nervioso, pensativo y ansioso. La oscuridad, ruidosa pero la mente callada, y se calló aún más cuando te vi bajar del auto. A lo lejos dos supernovas incrustadas en tus ojos y a medida que te acercabas la tierra se volvió el espacio, me sentí ligero y por un par de segundos me sentí flotando.

Vaya sorpresa la que me llevé, rodeado esa noche de vacío y astros rebeldes cerca de tu atmósfera. Te hacías de noche y de día frente a mi; en tu boca un par de lunas y en tu pecho trescientos soles; Me extendiste tu mano, y su gravedad atrajo a la mía completamente. Ahí estaba de nuevo mi niño interno con cada uno de sus dedos, sobre tus estrellas llenas de fuego, cálidas, dulces y maravillosas pensando por primera vez que contigo es suficiente.

Mia

 La primera vez que te conocí eras muy pequeña, venías vestida de blanco y al llegar a mi casa ni siquiera te conocía, no tenía idea de quién era esa pequeña que daba vueltas entre mi cuarto y el de mi hermana como si estuviera buscando algo; venías de visita con tu madre y la verdad nunca tuve idea qué hacías ahí, pero como llegaste te fuiste y no pasó nada.

La segunda vez que te vi, íbamos de visita nosotros, recuerdo que yo ni siquiera quería ir al viaje por razones que se consideran tontas al día de hoy. Recuerdo cuando bajé del avión y salimos del aeropuerto, mi maleta tenía un filo de metal y hacía tanto frío que parecía congelarse de forma instantánea.

Recorrimos una larga jornada de minutos en el auto de mi tío para así llegar a su casa; Mientras pasábamos toda la ciudad en la noche, sonaba una canción de Linkin Park, era nueva en ese momento. "The shadow of the day" a partir de ahí esa canción se volvió el soundtrack del viaje; suelo ponerle una canción a cada persona, situación o momento de mi vida, así siento que estoy viviendo en una serie buena escrita o dirigida por mí -creo-.

El día que te conocí a ti y a mis primos recuerdo la incomodidad del idioma, pena al hablar en inglés pero sabía que no tenía tanto sentido hacerlo en español. Conectamos de una forma extraña, es raro que yo encuentre tanta afinidad en un familiar, son contados los de mi familia a los que puedo decir que les guardo un cariño especial y tú de forma extraña me hiciste sentir cómodo, acogido por el espacio tan ajeno en el que sentía me encontraba.

De regreso a México recuerdo que con la única persona que mantuve contacto fue contigo, era casi una ley que cada tarde platicábamos un largo rato de cosas tontas como la música o lo que hacíamos en nuestro día -contigo mejoré mucho mi inglés-. No recuerdo el momento en que tú y yo dejamos de charlar, supongo la vida cotidiana hizo que dejara de saber de ti.

El día que te casaste te felicité, el día en que te hiciste "algo así como un policía" -eso me dijiste jajaja- también te felicité. No sé en qué momento pasaron tantos años, pero fueron demasiados y después, tan solo hace unas semanas me dio por escribirte, como en los viejos tiempos, charlamos un rato y te recordé que me encontraba por aquí si querías platicar. Después de la platica me prometí escribirte más seguido y el día de hoy prima no podré hacerlo de nuevo.

Me duele, temo que tu partida me ha afectado más de lo que creo, ojalá hubiésemos tenido más tiempo de convivir, ojalá los kilómetros no hubieran sido tantos como para visitar más seguido, ojalá Mia todavía estuvieras por aquí. Donde te encuentres brilla como una estrella, igual cuando mire al cielo de vez en cuando te encuentro por ahí; dejaste un vacío, dejaste un espacio que solo tú podrías ocupar. Sé que mi tía y mis primos te van a extrañar mucho, sé que el resto de la familia también, te extrañaré mucho. Nos quedó una visita pendiente. Como llegaste te fuiste y ésta vez si pasó todo.

Principio de la Ausencia

     La noche que sienta al viento a un lado de la hoguera observando la forma en que se extingue, 

clamando compañía pero dejándolo escapar esperando su regreso; la noche con su moño de luna y maquillaje de estrellas  lo observa sin reproche y al punto de verlo extinto sorprende al viento con su mano y un beso de peluche.

    Acto seguido, la mano esquiva las cenizas que el viento dejó sin quejarse, vaya sorpresa al no encontrar su mano en respuesta.  El viento se ha hecho amante de la hoguera, que incendia de forma extraña, que lo quema y lo extingue, pero lo calienta, la hoguera convierte al viento, lo hace suyo, lo hace quemar y la noche celosa y algo aparatosa, arrepentida se da cuenta de la imprudencia; se quita el moño y lo coloca en el cielo, se desmaquilla las estrellas, se levanta, sopla a la hoguera y ésta enciende más; Así que la noche con medio respiro y con poco aire en sus pulmones corre a la cocina y llena un par de vasos con agua, regresa y apaga la hoguera. La noche se sienta, se arrepiente de no haber apartado al viento, de no haberlo tomado con cuidado, de olvidarse que sin él no respira. y en su lastimosa espera, no toma aire hasta que el viento aparezca.

Tú y yo, yo y tu, tuyo y las pequeñas cosas

Las mejores cosas vienen en empaques pequeños.

Hay anillos y miradas y nuestros diminutos engranajes dulces que fácilmente podemos comernos con mordidas desesperadas. Están los pasos -los tuyos- las miradas y algunos vasos sucios que contienen gotas de sonrisas sin blusa, amontonadas.

Es por ello que el día de hoy, sentado en numerosas madrugadas puedo contemplar el cielo de nuevo y decir que son los empaques pequeños los que contienen las mejores cosas de la vida; porque las estrellas a lo lejos caben todas ellas en una caja de cartón rojo carbón y la luna se guarda en una envoltura sin premura de sabor a ti.

Las mejores cosas vienen en empaques pequeños porque todo lo entregan en cantidades limitadas; pequeños lapsos de tiempo que congelan el centro sin encuentros de nuestro mundo alterno poco moderno, en donde las migajas caen de tus labios y tus ojos sueltan las gotas cítricas que resaltan el sabor de nuestra curiosa velada.

Los empaques pequeños enamoran porque los sostienes dentro de tus manos sin dejarlos caer para que quizá un día se abran y se salga la luna y sus lunares de órbita y así  darle paso a una estrella pequeña para crearnos los eclipses eternos que duran poco y hacernos corto lo eterno que es llegar y buscarte  en mi alacena.

Las mejores cosas vienen en empaques pequeños porque pequeña eres tú, y pequeño me hago yo si no hay un día que se haga el siguiente en donde tú y yo en algún lugar del universo a escala que nos construimos, estemos comiéndonos el uno al otro, por que corto es el tiempo y pequeño es el verso en donde estoy yo observando la mejor cosa... que eres tú, pequeño empaque que no supero.

Dime

Dime que se siente el hablar conmigo sin hacerlo, el sentirme cerca sin estarlo, dime que se siente que te toque sin levantar la mano y que te bese sin usar los labios. Dime donde se fijan tus ojos cuando no puedes verme pero lo haces, dime con quién platicas en tus horas de hastío ya que conmigo no hablas corazón pero yo te escucho. Dime que se siente con la distancia, el estar lejos pero tan cerca, dime a que te sabe la mañana del otro lado del planeta.

Dime que se siente el no sentirme y hacerlo, el hacerlo y no tenerme; porque yo amor, del otro lado del espejo, del otro lado del reflejo; te digo que se siente poco y poco es mucho sin perplejos.

Se siente frío si me tapas y un calor si me soplas, se siente el beso si me miras, y que me observas si me besas. Se siente el temblor de tus mañanas, el color oscuro de las tardes y el brillo tenue de tus noches, que muchas veces sin reproches, se hacen días se hace tardes y hasta se hacen coches.

Hoy no es el día y mañana quizá tampoco, en donde yo te deje de besar sin hacerlo, y te deje de tocar sin intentarlo.  El tiempo sabe, el tiempo calma, el tiempo avanza, la mañana dura y las noches callan.

Te veo ahí donde tu no sabes aún, te encontraré ahí para preguntarte: Dime amor que se siente que te bese y besarte. 

La casa.

    No recuerdo si era de mañana o de noche, quizá estaba yo sobre la luna o en mi coche; lo que si recuerdo es entrar a la casa, con patio y dos plantas; plantas y árboles también.

Al entrar a ella recuerdo que me tragó, como si de pronto mi cuerpo se convirtiera en una pastilla soluble que al entrar se libera, respira y se divide para llegar a todos los rincones de aquella tranquila casa. Una vez adentro, miré sus paredes, las sentí abrazándome con intenciones de no dejarme salir, de quedarme ahí atrapado en el momento, para hacerme parte de un cuento que ha iniciado y que aun no está por terminar; sentí los olores, mezclas sutiles de papeles pintados con pintura al óleo, y el asfalto mojado que invadía la casa con su húmedo y nostálgico aroma, por que afuera.. llueve.

Nunca había estado en aquella casa, aunque al verla me traía recuerdos; nunca había sido parte de aquella casa, aunque al entrar me hiciera parte de su destello. Nunca había pensado ser parte de esa casa y ahora ya no la quiero lejos. Me encontraba por completar un ciclo, después de enredarme en ella, después de haber sido disuelto y a la vez hacerme sentir completo estaba por abandonarla y mirar atrás para nunca olvidarla. 

Los pasos se hicieron largos, el suelo me tragaba una vez mas sin masticar, solo para detenerme y justo llegó el momento de voltear, cuando en la segunda planta de aquella casa particular se encontraba ella y no. me miraba ella y no; y yo, corrí hacia ella, y no. 

Fragmentos de un sueño que se sintió real, pedazos de una realidad que se hizo fantasía, páginas de una historia que va a continuar, no importa lo lejos, no importa lo cerca; la distancia solo es reflejo de lo que la mente piensa sin parar. 

Versátil

    Después de largas noches en que la oscuridad deja de abandonarme, en dónde el sueño se vuelve algo muy arbitrario y la luna no importa ya para nada, toco el tiempo, creo que en verdad no he encontrado a alguien que lo toque de la misma manera; hace un par de años pensé que había dado en el blanco y resulta que el blanco se fue deteriorando, se ha vuelto gris incluso podría llegar a pensar que ha dejado de ser un color. 

No necesito de experiencias o complejos para darme cuenta que cada persona se ha vuelto un mundo, dónde cada uno con clima y estaciones se adapta a la gravedad de sus problemas; no he dejado de soñar despierto y tal vez lo hago por que cuando la noche desborda tengo a alguien a mi lado, un ser que importa más que la mañana.

Dicen qué el tiempo cura y que hace algunas otras cosas, cómo acostumbrar; un pequeño veneno que así mismo le hace de cura al mal de amores y al bien claro, también. 

Acostumbrar, nunca me acostumbraré a la palabra, pues es el plazo fijo a olvidarse por qué yo me encuentro aquí a un lado de ti. 

Crema de cacahuate.

Por que la madrugada se come a trozos, rebanadas pequeñas con crema de cacahuate, reposadas por la nube tostada de las mañanas.
Sentado sobre la silla frente a la mesa de mi vida esperando su llamada, su mirada o su silueta recostada, una foto que me permita tocarla, un vientre suyo con olor a jengibre; Las estrellas locas y la luna sola flotando con los hielos de mi vaso climático, el calor subiendo por el triste bocado que le doy a la madrugada que trozo a trozo se acaba. Y ella y su cuerpo, y ella y su beso lejos de mi, lejos de ser mi crema de cacahuate.

Kilómetros (Cuento corto)

La encontré a dos kilómetros en la carretera, a mis besos de distancia.

Alcantarilla

   No hay un seguimiento o un esfuerzo natural de parte del ser humano por hacer realidad esos pensamientos que debido a películas, libros y experiencias mismas que la vida te retrata en objetos intangibles, ese esfuerzo por encontrar a esa persona que no siendo tu otra mitad, te complementa; Todos estamos completos, pero somos como una alcantarilla, hecha a la perfección para cumplir su función, dejando así que algún fluido casi tan líquido como la arena se cuele entre sus entrañas y salga por el otro lado... sin hacerle daño, dejándola intacta y exactamente de la misma manera; completa, pero con espacios entre ella, que pueden ser usados para sentirse por un momento diferente.

La próxima vez que escriba. Tal vez me gustaría toparme con pedazos de papel, basura, hojas y ramas que tapen mis espacios, que no me modifiquen, que me impidan cumplir mi función, que me alejen de lo cotidiano. 

Para esa rama, que sin saber,

 me tapa y asfixia con su compañía;

 Nunca había estado tan feliz de no poder respirar.

cacs

Quema mucho el Sol.

Viernes, cuando las diez nubes de la mañana se pelean con las dos ondas de la tarde, yo debajo de los arrebatos me encontraba caminando sobre la acera.

El sol sobre mí, de alguna manera también sobre ti, despidiendo ondas de calor; se encontraba molesto, a grandes alturas de éxtasis y distorsión.

Su cabello dorado tocaba los cuerpos y de alguna manera, el tuyo también; Quemaba mis ropas y las cejas que usualmente sobre mi frente se resguardan, vello por bello, y caballo por cabello se iba espumando como esfuma.

Uniéndose sobre la superficie de la manicura, un glaciar camina sobre la altiplanicie de la cordura. Se derritió, formando un charco a mi alrededor, creció eyaculó en vapor blanco de sabor mojado y olor bocado. Las calzas se extinguieron y mis ganas de verte se murieron.

Toma Aire para leer

Tu labio es un pormenor de duda asmática bañado con colonia británica.

Tu labio es una esfinge de mar incrustada en la palma de mi mano que susurra auxilio y que costura el exilio lamentado y desmesurado del alma rota que vuela por la calma y brota sobre la mañana dulce y tibia de verano.

Tu mañana que sangra en la sala de la tibia y cómoda azotea que bromea en la lúcida cumbre de tus senos bordeados y se costura entre las montañas de antemano y la pérfida mala costumbre de la multitud que al juntarse exhala alivio consternado de lo horneado en patas de musa que araña en la mente que entre lente de cámara de dos pixeles se logra conseguir la ira o tiranía de la muchacha en calzones que muestra sus dones y que solo de mañana esconde detrás de sus tristes bordes de tela y seda mutilada.

Toma aire mientras me lees musa de cuento alegórico que yo escribo por ti y sin coma o hambre a propósito para que no pares y mueras de asfixia en mis textos que prefiero se pierdan de madrugada y de mañana y de noche en el coche encendido y sin calefacción para que en lo que escuchas de mi no haya menor corrección ni intención de que olvides que a veces sin sentido muevo los dedos para ver si de tus labio esfinge sale lo que se finge en el pormenor de tu duda que se baña y entraña en la colonia mas baja de la vieja bretaña.

Debes de explicarme amor, como un pedazo de vidrio se enamora del martillo.

La única coma es entre el amor que yo de ti como.

        

                                                                                                                                          CACS

Meso en Besa

- Yo estaba sentado ahí calmado y colmado de paciencia en esa estación de radio, esperando a que el tren FM pasara por aquí y que me dejara en alguna parada cerca de  su hogar ó habitación, que me sintonizara y que yo con mi estática tocara su dulce rostro.

El tren nunca pasó. Me tomé el cabello y sobre la mesa usé un mechón para marcar una linea entre mi desayuno y la sala de estar; andaba con hambre así es que separarme de una dulce siesta era conveniente. Tenía un lápiz en mano por alguna extraña razón, dibujé su rostro con grafito sobre la superficie de la mesa y la besé. 

 

- Yo, por el contrario estaba acostada sobre la cama, pensando en disparates, en toca discos y los viejos vestidos de la hermana de mi madre. Tenía plumas de pato en mi cabeza. Me levanté para ir al baño y el extraño ruido que se ocultaba entre el silencio hizo que me golpeara con el umbral de mis placeres.

Caminé un rato sobre la acera que se encontraba visitando frente a la puerta de mi hogar, sobre el asfalto y debajo de mi césped. Entré de nuevo y me senté en la sala, y de pronto, la batería de mi radio se agotó; y mi mesa hacia mi cara se lanzó.

TIMEpo

Cada que escucho las manecillas de un reloj, me imagino entre dos lineas de tiempo que cruzo constantemente en cada sonido que pronuncia; pero, ¿Qué es el tiempo?. "Es una magnitud física" dicen los sabios, los científicos, los sapos, las arañas, los árboles, las mañanas... 

Pero para mi, el tiempo no existe; no se mide, no se cuenta, no se espera, no se aguanta, no se acelera...

La palabra fue creada para explicarnos por qué nos hacemos más viejos; Ellos preguntan, nosotros decimos "¡tiempo!".

Tiempo pedimos, tiempo tenemos, tiempo gastamos, tiempo compramos... La gente compra relojes pensando que su vida será contada de una manera mas interesante y lujosa; los relojeros los arreglan para no olvidarse de que...el tiempo cobra.

Pero para mi el tiempo no existe; no se arregla, no se consigue, no se compra, no me consta...

Pues mientras escribo, el tiempo pasa. 

200, 3 y 4.

Cada Intersección en una lámpara de lava contamina mi pensamiento y lo convierte en rotulas de plumón morado, muchas veces divago en algún argumento que pueda convencerme de que todo lo que pienso puede ser (o no...) precisamente cierto; cierto por que lo que vomita mi mente no es más que sueños un poco recortados con tijeras que tienen texturas en forma de zig-zag e incierto por que cuando pienso siento que vuelo en uno de esos aviones con forma de libro de 200 hojas, de esos en donde tu te encuentras en medio de el capitulo 3 y no puedes siquiera arrastrarte al capitulo 4.

Nunca me había preguntado si lo que me rodea no es mas que una ilusión óptica o una de esas tarjetas que tenían doble imagen y sobre ella una cubierta de plástico llena de surcos que creaban el efecto de ver algo distinto cada que cambiabas el ángulo de la misma; tampoco me había pasado por la cabeza el simple hecho de que estamos creados de material con fecha de caducidad, somos como un producto de supermercado que a pesar de que esta descompuesto es comido por alguien mejor que nosotros.

Muchas veces he llegado a imaginarme el día en que mi nariz se canse de introducir aire por sus ojos y simplemente los cierre ocasionando que mis pulmones colapsen al punto de convertirse en duraznos deshidratados, no quiero saber que llueve agua destilada por pupilas sobre mi, no quiero que arrepentimientos y falsos profetas se acerquen a darme una despedida dedicada a no más que una mentira poética; No entiendo a las personas, no comprendo a la muerte, por más que voltee a mi alrededor e intente romper esa tela de aire que me separa de los sentimientos de tristeza y frialdad común, siempre caigo en la misma cama de galletas cuadradas, la muerte... se acepta.

Soy una balsa vacía, que se llena de ungüentos prometedores y sentimientos consoladores, me embriago en experiencias que dejan niños perdidos en calles que llevan sobre ellos una cadena que dice "devolver al remitente", tengo huecos por donde entra agua envuelta en radiación espacial con residuos de cometa triturado sobre un helado de menta y chocolate, no soy preciso pues la vida me desfiguró, solo se que floto, pero no tengo idea hacia donde...

C.A.C.S.