200, 3 y 4.

Cada Intersección en una lámpara de lava contamina mi pensamiento y lo convierte en rotulas de plumón morado, muchas veces divago en algún argumento que pueda convencerme de que todo lo que pienso puede ser (o no...) precisamente cierto; cierto por que lo que vomita mi mente no es más que sueños un poco recortados con tijeras que tienen texturas en forma de zig-zag e incierto por que cuando pienso siento que vuelo en uno de esos aviones con forma de libro de 200 hojas, de esos en donde tu te encuentras en medio de el capitulo 3 y no puedes siquiera arrastrarte al capitulo 4.

Nunca me había preguntado si lo que me rodea no es mas que una ilusión óptica o una de esas tarjetas que tenían doble imagen y sobre ella una cubierta de plástico llena de surcos que creaban el efecto de ver algo distinto cada que cambiabas el ángulo de la misma; tampoco me había pasado por la cabeza el simple hecho de que estamos creados de material con fecha de caducidad, somos como un producto de supermercado que a pesar de que esta descompuesto es comido por alguien mejor que nosotros.

Muchas veces he llegado a imaginarme el día en que mi nariz se canse de introducir aire por sus ojos y simplemente los cierre ocasionando que mis pulmones colapsen al punto de convertirse en duraznos deshidratados, no quiero saber que llueve agua destilada por pupilas sobre mi, no quiero que arrepentimientos y falsos profetas se acerquen a darme una despedida dedicada a no más que una mentira poética; No entiendo a las personas, no comprendo a la muerte, por más que voltee a mi alrededor e intente romper esa tela de aire que me separa de los sentimientos de tristeza y frialdad común, siempre caigo en la misma cama de galletas cuadradas, la muerte... se acepta.

Soy una balsa vacía, que se llena de ungüentos prometedores y sentimientos consoladores, me embriago en experiencias que dejan niños perdidos en calles que llevan sobre ellos una cadena que dice "devolver al remitente", tengo huecos por donde entra agua envuelta en radiación espacial con residuos de cometa triturado sobre un helado de menta y chocolate, no soy preciso pues la vida me desfiguró, solo se que floto, pero no tengo idea hacia donde...

C.A.C.S.